improbabilitydrive

Je deviens très douée pour planter les belles histoires.

La plupart du temps, il suffit de ne rien faire du tout.

Et le type bien se lasse tout seul.

Parce que c'est un type bien.

Si c'était un fou furieux, il continuerait de me harceler et, qui sait, viendrait jusque chez moi pour savoir ce qui se passe. (ce type n'a également aucun amour-propre, pouah...)

Et si c'était un, heuh, comment dire ça, un type-bien-en-série, le type tellement bien et réglo qu'il jongle avec ses 5 copines sans se considérer VRAIMENT en couple avec aucune d'entre elles, il ne me laisserait pas ces messages sur ma boîte vocale. Et je suis bien placée pour le savoir.

Mais peu importe, maintenant il n'appellera plus, et c'est pour ça que j'y pense un peu, dans le grand schéma des choses, pourquoi j'ai peur et pourquoi il va falloir réduire le champ d'investigation à la crème de la crème, et je ne peux pas m'empêcher de penser, pourquoi pas lui? alors que je sais très bien pourquoi.

(des raisons très claires et bien expliquées qui auraient fait fuir n'importe quelle autre fille bien plus tôt. oui mais moi, je suis un peu niquée de la tête.)

Seulement, une fois que c'est fini pour de bon, on peut enjoliver un peu les choses, minimiser les problèmes et glorifier tout ce qui allait bien.

C'est con, ça ne sert à rien, mais c'est humain.

 
 
C'est bizarre quand même, ce qu'il en reste, une sorte de tendresse sauvage, presque à vif. 
 


Tout est à vif. Les organes internes, l'estomac, le coeur, transpercés de l'intérieur, comme une mauvaise chanson qui se répète encore et encore. Pour compenser on se tient encore plus digne, on s'emmitoufle dans des étoffes d'une autre saison, on fait la gueule, on se mord les doigts, à vie.